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a m A R i L L o No, no adivinaría la forma del fúnebre color; o puestos a licuar los componentes adivinadores de los colores de la especie humana, diría que, aquel que color sobresalía entre los demás, era nada mas que amarillo; amarillo de los dignos carros de combate, amarillo en las severas ceras automáticas ., amarillo en la incasable honestidad de la razón.., amarillo en el brillo áureo de los cuchillos, amarillo en el sudor del integro doctor de urgencias la noche en la que volví a nacer en las exfoliadas lindes de su bisturí ¿..Que se puede decir de la intachable tinta amarilla con que cada día el policía local de mi barrio enganchaba la multa de mi coche a mi parabrisas..? mientras el incesante calor que de mí emanaba, sabía a dulce piel de cordero muerta después de haber sido degollada delante de mil cabezas de cabal ganado, delante de millones de honorables moscas que acudían diariamente a su cita con el banquete de su mierda.., delante de los ojos que aun miran mas allá de su sangre, de un gris y rutilante amarillo que detona la ciudad de Bagdad, delante de los casos de insomnio amarillo que no podía resolver y girabánse para burlarse de mi aspecto, porque antes de la burla era menos insolente ..y tenía cara de recién levantad@, absort@ mirando aquel papel sin entender nada mas que lo inútil que me parecía.., lo inútil que me sentía… Nada escapaba de ser inútil…, primero yo, ..luego el absurdo de mi creencia..y ya por ultimo, restituyendo el trono áureo de cualquier escenario real, ..todo se tornó de un bello inútil color amarillo.. Esperabas mas de mi…., esperaba mas del insectívoro lado que se construía a partir de una inmensa cadena de retoques amarillos.. .Esperando partí hacia la inercia coqueteando con el chico que me atendió orgulloso de atenderme cuando pedía mi próxima cita con el tenedor de lapsos revuelto de obscenidades, paro cardiaco sin previo traspié, corre flujos doctorado en matices amplificándose, captadoras del carácter suficiente, mucosidades imperiosas dirigidas hacia la pared astillada de tanto raspar; dado que no le importó que le mirara fijamente me instruí, de a poquito, en turbias marcaciones de miradas vaciadas de desconcierto, infectadas de un resplandeciente pajizo, de sabidos acantilados por donde suicidar mi alma en un dulce encuentro con el manjar mas amarillo que había en sus ojos.. En el correctivo orden del desorden de mis huesos, verseaba por horas, la ocre sepultura de mi pis. No encontraba la forma de concluir una meada sin haberle plasmado la luz artificial suficiente para ser sometida, para ser entendida no solo como un simple meada, sino, como la descremada imagen de mi éxito..; lucia hermosa, había conseguido embadurnar su curvatura de un aro dorado de la mas real y pontífice versión , verdadera y digna, capaz y de soslayo , que encontré..Por favor, no esperen mucho de mi.., por favor , no esperen.., me inmute de amarillo y ahora no soy apta PARA encontrar la puerta hacia otro color que no sea este.. Comentarios
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La mujer que escupía poesía a las canciones
escrito por blla , 30 11, 2007
La mujer que escupía poesía a las canciones
escrito por blla , 28 11, 2007 XV yo sostengo al mundo desde mi mundo un esfuerzo que ya tiro al cubo de la basura el enigma hormiguea por mis poros ciegos pega en tu boca y se arroja a los adentros de un lugar que no ha de medirse ni esta dentro ni esta afuera que no te consuma la poesía el si mismo que el vicio de la cárcel reclama de personajes héroes y adictos .
El poeta como excremento
escrito por Diógenes de Sínope , 26 11, 2007
Del poeta como excremento.
Eso se ve, sobre todo en los textillos II (Del poeta me sé una parte de mí que una vez tiré), IV (No soy poeta, que esperabas de mi.. / ni soy la idiota que te va a seguir el juego / si escupo poesía a la poesía es por mero entretenimiento), V (Cuando soy poeta miento al mar). Todo poema al menos hasta V, surge como el testaferro de su propio desahucio. A partir de VI para adelante, se vuelve una poesía más metafísica y reivindicativa. En los primeros V poemas se puede oler el propio asco de la composición poética. El poeta como objeto de deshecho (II), la poesía como mera acción del hombre, cual escupir se trata (IV) o acaso con la imagen de la poesía como una mentira que se arroja al mar. Es importante para la poesía reconocer su propio lugar en el mundo. Hoy día. Como elucubraciones psicológicas o como testaferros de la verdad subjetiva… tienen, los poetas, que reconocerse. Se abre la boca y se pronuncia una canción que prácticamente hoy no tiene sentido. Lo que en estas poesías resulta interesante es que se abre y se deja interrogar ante su propia posibilidad. Todo lo que surja después, todo lo que venga después es una contestación a esa posibilidad… a ese asco bíblico que es poetizar. Su respuesta la encontramos, toda ella de una manera bastante hermosa: en VIII. la cosa es pervertida por la cosa es hora de que no me nombres ni te hagas a la idea.. ni me concibas no he de callar para ser invisible tampoco he de ser visible para que me veas solo muere lo que se cree en el sorbo amargo de la ola Entender este poema es entender el ulterior desarrollo de los textos. Este texto, si quiero pecar de ver en todo esto una especie de secreta continuidad, funge como la cúspide en donde se da cuenta de lo que primero se ha planteado, por lo bajo, en todos los poemas: ¿tiene sentido hoy poetizar? no he de callar para ser invisible tampoco he de ser visible para que me veas La respuesta consume todas las posibilidades escapándose de la dialéctica: Ni palabra con razón, ni silencio sin fe. Sino todo lo contrario… Habría que detenerse, particularmente, en lo que cada poema, a partir de éste nos cuentan. Puesto que su particularidad los hace únicos, aunque no inconexos: se puede leer en ellos una voluntad que vuelve sobre sí misma a preguntarse por las cosas de la realidad. Cada uno en un particular momento, pero todos enfocados a desmontar al mundo… allí estaban las horas escapando de ser horas (XIV) Cosa que completa, sin duda estos textos completan la respuesta. La posibilidad de la poesía sólo se haya condicionada en la medida en que esta no forme mitos, no los refuerce ni los aliente. Todo lo contrario, la poesía es un pequeño tanquecito metafísico que hay que lanzar contra el mundo: desde los funcionarios públicos hasta la Historia. Si a algo puede llamarse antipoesía es justamente a esto. La manera en que tiene la poesía de volverse contra su propio poder fundamentador –de los mitos patrióticos, místicos, amorosos, etc.- hasta llevarlo a formar un poder demoledor, que justamente se dedica a remover los cimientos que la poesía misma ha formado.
La mujer que escupía poesía a las canciones
escrito por blla , 24 11, 2007 XIV allí estaban las horas los pedazos muertos repetidos al son del tiempo y el reloj allí estaban siempre perpetuados los instantes conocidos en la misma dirección a donde iba o arriaba corriendo en el mismo turbio desencuentro para llegar al mismo sitio allí estaban todos los despojados en su fútil hilera sentaditos todos en su mismo sitio allí estaba la misma vaga idea de los días la misma representación tétrica el mismo encontronazo repetido sin verse nadie a nadie allí estaban en la misma estancia muerta en un mismo lugar fingiendo haber cambiado para ser siempre los mismos allí estaban las horas escapando de ser horas enquistadas me recorrían por el brazo en un adentro precisando la esencia del desastre y allí.. … se distinguía un cáncer pronosticado en mis adentros ………………… que eran mis afueras y vuelta a empezar .
La mujer que escupía poesía a las canciones
escrito por blla , 13 11, 2007 XII no se que arrullo al viento que no me trajo mi dedo invierte un instante en señalarte nada que ver, debí ser cascada del Aguacero (sin alcanzarte) filosa lengua que empapa de realidad eternamente se libera calada hasta los topes de ella misma y su recuerdo de ojos y de ataúdes por donde beber este sustrato pegadizo.. m-u-e-r-t-o … .. .
La mujer que escupía poesía a las canciones
escrito por blla , 06 11, 2007 XI los funcionarios públicos tan públicos como un cagadero electrocutado cabeceándome una canción insistente se confundían a través de la puerta de mi casa que nunca saluda a nadie con cualquier vendedor ávido de explicaciones de su tan larga encomienda enco-mierda digo yo, por donde sea que suelte algo mi boca .. encargos gloriosos del señor.. que no sabe de esperas ni puertas cerradas a la autoridad que manía de la presidenta de mi comunidad de aferrarse al cordón umbilical acordonado, ese salmo griterío de asfixia y urgencia vital de salvación a la humanidad desde el sillón de su casa.. la cosa es que solo puede darme ligeramente azarosa una risa que se antepone ya a cualquier ira ligeramente sensata de des-ubicación (cayendo en la cuenta de que el des va antes que el ubique y no al contrario como vendría a ser en este verbo..) hay un limite entre mi casa y el afuera entre el des y la ubicación no solo se pretende que seas tu sino que tu casa sea el lugar donde deben buscarte y abrir la puerta es sinónimo de buen ciudadano menos mal que todo queda reducido a un nombre a esas denominaciones que intentan por todo lo alto convencerte (convencerte convencerte convencerte… que ahínco!) a ver si por un asomo tu conversión vaya animar un poquito mas la suya y no altere en demasía la mentira de donde se alimentan alimentando a los demás.. . MUSIKA: GOLDEN HOUR, TWINEMEN
La mujer que escupía poesía a las canciones
escrito por blla , 05 11, 2007 X si..! mi hermano me regaló una minipimer un vuelo a Turquía , una lavadora tres trozos de carbón distorsionado (un mantel) el champán caro.. se lo di de beber al coche no tenia agua en mi parabrisas un poco de locura para esta sed cada día mas ida y no me propongo terapias, adiós prolaxis! solo espero que mi hermano siga mandadome jamones por navidad que yo por otra parte seguiré como últimamente destrozándolo todo mas y mas (no crean que esto es una nueva forma de consumo) es que da desesperación ver las cosas tan muertas ! antes de que se pudra y huela a podrido pienso recomendar: no llamar a la policía en caso de abuso sexual o maltrato no se agradece sentirse manteada dos veces seguidas .
...
escrito por blla , 25 10, 2007 IX el parto no comenzó esta vez en el tono predicho tampoco finaliza compra dientes de elefante perturbado el principio sigue siendo el final de esta historia se desnuda ante ti la mariposa y vuelta a empezar en tu espalda sífilis de nacimientos y muertes sangran manos sangran pies y el oro elegido .
La mujer que escupía poesía a las canciones
escrito por blla , 25 10, 2007 VIII la cosa es pervertida por la cosa es hora de que no me nombres ni te hagas a la idea.. ni me concibas no he de callar para ser invisible tampoco he de ser visible para que me veas solo muere lo que se cree en el sorbo amargo de la ola .
La mujer que escupía poesía a las canciones
escrito por blla , 02 10, 2007 VII y echaras de menos sin vergüenzas una sucia ciudad que te viole un callejón matarife que te liquide, oscurezca el centelleo continuo un asfalto matachín que te extinga entre el miedo y el deseo el hueco y la huida, ansiaras una persiana que entusiasta desangre tu estilo un agua mate incolora que te saque la costra, la pus que te sangra un resacón acampado entre cartones de ciudad y te quedaras con tu aires álgidos deseos por congelar violencias que te avergüenzan mas que te hieren putas batatas que nunca poseen lo que buscas crímenes que te niegan el pulpito que ansias cuando todo fluya cuando todo fluya cuando todo cambie Un policía atento limpiará todas tus caídas Limpiarán de estragos estrategias enjabonadas e insolubles Te lucirán en adobo fecal impoluto Y entre la idea de la limpieza y el cambio permanente Te oxigenaras por dentro y por fuera Todos tus peores pecados y tus culpas flotaran Oh ciudad!, de aires renovados Tus siniestros los avalara la mutua y el banco mundial Monumentos de palomitas cagando te Perpetuaran en la afilada Historia .. Cuando todo fluya por encima de tus ilusiones no sentirás el frío sudor frío Cuando todo supuestamente cambie Solo habrá Cambiado Tu Vergüenza ahora.. el trafico tráfica con tu excrementicio bienoliente un ahora después.. será la viva imagen de la vida los restos de tu residual cambio, la efigie negociada de tu necesidad ... .. .
La mujer que escupía poesía a las canciones
escrito por blla , 28 09, 2007 VI EL bisabuelo saliendo deL planetario suceso una alfombra voladora sobre el desnudo de la poesía las musas que atacadas de resfriado cabeceaban en tu cuna se leían de una sola tirada aquel billete de ida y tormenta si los dioses de los cueros rapiñaran sus bocas EL milagro ungüento calmarían el recorrido que acelerado Inhala la fogata del poeta muerto Penado dolor y magnesio Ellas sabían el recorrido Resucitaban, cada día a Pilatos delito cuerpo pez embrión, freído .
La mujer que escupía poesía a las canciones
escrito por blla , 15 09, 2007
V
Cuando soy poeta miento al mar miento en mis mas intimas apariciones miento en el susurro arbitrario de no estar cegada en alcohol para decirte, para intentar decirte en este ensayo que es mentira muere la voz que no remata a lo que se teme perder siempre mintiendo consumo agoto, agoto el motor de mis aspiraciones .. música: MARK SANDMAN - Jealous Dream .
La mujer que escupía poesía a las canciones
escrito por blla , 08 09, 2007 IV No soy poeta, que esperabas de mi.. ni soy la idiota que te va a seguir el juego si escupo poesía a la poesía es por mero entretenimiento ni hay creación ni nada muere del todo como dicen como tampoco la hay en el intento de nombrar a las cosas por su nombre. Un poco muertas eso si cada vez que se cree saber que se tocan superando al infinito refugio de lo no dicho
La mujer que escupía poesía a las canciones
escrito por blla , 08 09, 2007 III Adormecida la pluma de un caballo durmiente por vanas ilustraciones de que todo se generaliza hipogeas de versos mutilados sobre la gran garganta del sifón La humanidad vestida de monigote vende los pasos perdidos los reinventa en una nueva poesía cada vez mas audiovisual. .
La mujer que escupía poesía a las canciones
escrito por blla , 08 09, 2007 II Del poeta me sé una parte de mí que una vez tiré Recogiendo pedazos en el papel Me sobraba el cuadrado a la inversa Y la sepia a la plancha poco hecha La ilustración me conformaba como un todo Que yo no sabía que tenía que ser Malicie imperfecta de artefactos militares El poeta debe ser un gran jefe del ejército.
La mujer que escupía poesía a las canciones
escrito por blla , 11 08, 2007 I Cercano el provecho a una habitación fría miro hacia el horizonte y veo puntos en mi imaginación veo rayas rectas octágonos salivares Necias reglamentaciones matemáticas Una gran grapa reforzó mi cabeza mientras la acariciaba una suma que se hace hombre Hay demasiadas Aquí y ahora mismo me consume el desprecio a seguir una coherencia hay una continuidad debajo de mi escrito La guerra ha comenzado . . . ..gracias
Verdes
escrito por Lea , 06 07, 2007
Si. Si, vas a pensar eso, que lo primero en escribir va a ser una simpleza, hecha reproche antagónico, fácil, común, del montón, argentino. Por favor, espera algo más de alguien, se que te puedo (pueden) defraudar todavía más. Por que no? Porque te ví, parada ahí, envuelta en tu bruma dorada, buscando algo que no es de aquí. Te ví, sonreí y me fui, sin dar la espalada porque fui feliz y sigo ahi
De que valdría, ya ahora, aprender a observar esas montañas verdes, ideas inconclusas de mentes algo espúreas, pero que no se piensan a si mismas. Se mueven, con un silencio tácito, implícito, hasta desalentador, pero indspensable. De que valdría escochar el atónito grito que deshecho en llantos de niño, se apaga con un suspiro melancólico, al ver finos trazos verdes detrás de miles de modernos ladrillos amarillos. Por que no? Porque si, porque al menos hoy, ninguno es gris. |
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XVI
no
los cuerpos esta mañana todos se deshacían
te equivocaste
la percepción es falsa
tan sumisa como perversa
es un gran ojo apoderándose de tu oído
suena un monigote cazando moscas
si
apenas enlaza bien los sentidos
pero habla
la jerga de la gente el gentío hecho poesía
haciendo poesía de ello
por ahí
desaparece la magia que busca
te estoy hablando de ese intento de ser libres
del creer que hemos conseguido alcanzar lo satisfactorio
el tacto, la conexión con el imposible
las raíces
no hay libertad en esa expresión
que ordena las distorsiones los contrasentidos
los cuerpos cayendo
el chirrío del tren desvariando
el chirrío invadiendo tu oído
nunca es el mismo
y la patente no la tiene el tren
ni el artista
el arte es un intento de escapar
de lo razonado
que está por encima de nosotros
sostenemos la razón con nuestro coño
con cualquier otra interpretación de la realidad
cual sea
cual sea
falsa
como mi intento de algo que es mentira
como este intento estridente
y esta esmerada música que tanto lo intenta
no va hacia alguna parte
sin antes mentirnos
para perpetuarnos en lo inmutable
hechos trizas
cuerpos en pie
a lo eterno
consagra la poesía
al hombre y la patria
no hagas ecos música.. no!
tampoco ellos gritan al unísono la misma melodía
con esa reiteración del mismo molde
-quieren conseguir asustarme-
pero no,,no
no lo conseguís del todo
nunca del todo
nunca nada eterno ..
.