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Antonio Porchia
Voces
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Situado en alguna nebulosa lejana hago lo que hago,para que el universal equilibrio de que soy parte no pierda el equilibrio.
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Se vive con la esperanza de llegar a ser un recuerdo.
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Tú crees que me matas. Yo creo que te suicidas.
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Si no levantas los ojos, creerás que eres el punto más alto.
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Hallarás la distancia que te separa de ellos, uniéndote a ellos.
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Entra una nueva pena y las viejas penas de la casa la reciben calladas,
no muertas.
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Eramos yo y el mar. Y el mar estaba solo y solo yo.Uno de los dos faltaba.
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Casi no he tocado el barro y soy de barro.
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A veces hallo tan grande a la miseria que temo necesitar de ella.
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Quien se queda mucho consigo mismo, se envilece.

GIRONDO: EJECUTORIA DEL MIASMA

Este clima de asfixia que impregna los pulmones
de una anhelante angustia de pez recién pescado.
Este hedor adhesivo y errabundo,
que intoxica la vida
y nos hunde en viscosas pesadillas de lodo.
Este miasma corrupto,
que insufla en nuestros poros
apetencias de pulpo,
deseos de vinchuca,
no surge,

ni ha surgido
de estos conglomerados de sucia hemoglobina,
cal viva,
soda cáustica,
hidrógeno,
pis úrico,
que infectan los colchones,
los techos,
las veredas,
con sus almas cariadas,
con sus gestos leprosos.
Este olor homicida
rastrero,
ineludible,
brota de otras raíces,
arranca de otras fuentes.

A través de años muertos,
de atardeceres rancios,
de sepulcros gaseosos,
de cauces subterráneos,
se ha ido aglutinando con los jugos pestíferos,
los detritus hediondos,
las corrosivas vísceras,
las esquirlas podridas que dejaron el crimen,
la idiotez purulenta,
la iniquidad sin sexo,
el gangrenoso engaño;
hasta surgir al aire,
expandirse en el viento
y tornarse corpóreo;
para abrir las ventanas,
penetrar en los cuartos,
tomarnos del cogote,
empujarnos al asco,
mientras grita su inquina,
su aversión,
su desprecio,
por todo lo que allana la actitud de las horas,
por todo lo que alivia la angustia de los días.

Esteban Moore
lectura

sabrá dios cuántas veces
someto mis ojos cansados
y pregunto
en qué mundo vive
el autor de este texto
tiene amante la aurora
persiguen una nueva sintaxis
no prestan oídos al palabreo
de las mujeres del mercado
del macho abatido en el café
quién no tuvo una lengua donde ésta
produce sonora la mejor onomatopeya
qué le sucede a ese hombre
a esta mujer qué la desvela
qué hace el autor de sus esfínteres
la autora de la lengua que complace
preguntas
la costumbre de pregunta<r
el viejo y obsceno hábito
que alumbra

Joaquín Giannuzzi
Cabeza Final

Todas las ideologías le dieron de palos.
La humillaron la historia del mundo
y la vergüenza de su país,
la calvicie, los dientes perdidos,
una oscuridad excavada bajo los ojos,
el fracaso personal de su lenguaje.
El obrero que respiró en su interior
ávido de oxígeno y universo continuo
dejó caer el martillo. Fue la razón
quien cegó sus propias ventanas. Pero tampoco
encontró en el delirio conclusión alguna.
Pero eso, quizás no fue tan descortés
esa manera de negar el mundo al despedirse.
Sucedió así:
Reposando sobre la última almohada
volvió hacia la pared
lo poco que quedaba de su rostro.

PARA PELUNFO POR SU CUMPLEAÑOS


El Conventillo
Música: Edmundo Rivero (?)
Letra: Edmundo Rivero (?)

Yo nací en un conventillo
de la calle Olavarría,
y me acunó la armonía
de un concierto de cuchillos.
Viejos patios de ladrillos
donde quedaron grabadas
sensacionales payadas,
y al final del contrapunto
amasijaban un punto
pa' amenizar la velada.

Cuando quise alzar el vuelo
pianté del barro al asfalto.
Pretendí volar tan alto
que casi me vengo al suelo.
Como el zorro perdí el pelo
pero agarré la manía
de elogiar la gilería,
y al primer punto voliao,
con algun fato estudiao,
dejarlo en Pampa y la vía.

Una vez un tal Loyola
me embrocó en un guay fulero,
batida, bronca, taquero,
celular, biaba y gayola.
Di concierto de pianola
manyando minga 'e solfeo,
y aunque me llaman "el feo"
colgué mi fotografía
donde esta la galería
de los ases del choreo.

Hoy que estoy en los cuarenta,
en el debe de la vida,
chapé una mina raída
que tiene mas de la cuenta.
Anda en un auto polenta
diqueándome noche y día,
sin manyar la gilería
que me esta envidiando el brillo...
que nací en un conventillo
de la calle Olavarría.

Esteban Moore
"ángeles caídos"

"city of fallen angels"
/pintada mural/ Silver Lake/ LA

borracho de alcohol
y desesperación
Dylan con sus aullidos estremece la noche
Vallejo tose en un conventillo parisino
la noche se extiende en los hemisferios
en Méjico Lowry
oculta sus visiones zoológicas
en las abrasivas lenguas del mezcal
viajando sobre el chirrido de un tren de carga
Kerouac canta ronco vómito tras vómito
las bondades del agrio vino californiano
Bukowski resbala y cae
en la noche brillante del Sunset Boulevard
en la trastienda de una farmacia de turno
Carver abre una botella de licor clandestino
mientras una vieja con un perrito ridículo
espera el preparado
que tranquilizará sus tormentas
a esta hora de la madrugada
quizás alguien se esté preguntando
qué sucede
bajo el ardiente sol de los parajes sureños
en el extremo de Oriente pálido de luna
en una jaula iluminada por reflectores
Pound murmura palabras
que sus carceleros no comprenden
Michaux cubierto de noche
en un cementerio de Cuernavaca
se deja volar en sustancias
sin entender la magia del paisaje
en una ciudad que lo desconoce
Julio Huasi
decide por mano propia
abrazar las tinieblas
otros en el pico de una botella
apagan los exactos compases del corazón
en un sitio donde todos cantan la belleza
de las cimbreantes mujeres junto al mar
alguien bebe risueño su caipira
absorbe el oscuro aroma del azúcar
el rancio perfume de pobladas axilas
la imaginada fragancia de una flor
pleno sabor deseado
nosotros desde Montevideo observamos
el cielo cargado
los modos cambiantes del tiempo
no conocen la amabilidad de tus deseos
se desplazan imperturbables
a través de las cordilleras los océanos
las llanuras
cruzan el oriente
amanecen el poniente
someterán a cada uno de aquellos
que intenten penetrar sus polos de radiación
a las pequeñas
obsesivas cuestiones cotidianas
Perlongher viaja en un automóvil
que se desliza
a través de los suburbios
su destino
una capilla donde frente al altar
en el círculo de energía otorgada
ante los ojos
del sangrante cordero de Dios
un sacerdote administra la esperanza
sí y...
qué dones qué palabras mama
en su desesperada desilusión
en qué aguas alimenta esa fe apresurada
Padre Nuestro...
que estás en las sacrísimas alturas
comienza la invocación inútil
su único consuelo
la voracidad de Dios
al viento en el río
voces extrañas
en el río al viento
desconocidas almas en pena
aquél que elige
en la pobreza del exilio
el nombre de Sebastián Melmoth
recuerda una esposa los hijos tan amados
añora ese mundo al que no podrá regresar
infantilmente extraña la redondez
de su colección de fina porcelana
el color de Londres bajo la luz del otoño
anota en su cuaderno:
poseo la tranquilidad de los objetos perdidos/
soy un hombre que ha vivido su tiempo/
en simbólica relación con el arte/
ya no se avergüenza en las calles
cuando alguien
murmura a sus espaldas
o gritan Fingal O'Flagertie o o o ooooooohhhhhh
él repite en voz baja mansamente:
el dolor es un momento demasiado prolongado
tampoco imaginará de Joyce
el calembur lanzado en
Yhe ballad of Persse O'Reilly:
Fingal Mac Oscar Onesine Bargearse Boniface
a quién se le ocurre
Ortodebarcaza Carabonita
las sombras
su proyección geométrica
permanecen
quién o qué
erosiona la forma que envuelve
grabará en la historia
las marcas del pudor ajeno
alguien recuerda
el eclipse la luna de Lu T'ung
la figura del cielo el emperador
la visión de sus ojos
apagándose en la belleza terrenal
la luna el ojo nocturno del cielo
devorada por la tremenda boca del sol
y de la terrible ejecución
de este poeta que amó las alegorías
en el 835 año del Señor
no tienen nada que decir
pregunta una voz ajena
el gran círculo gira sobre su propio eje
las primeras luces del alba
penetran profundos pliegues abismales
las imágenes fulgentes
se repiten
una y otra vez
en la superficie bruñida
qué podrán decir en Méjico
en Montevideo en Buenos Aires
que no haya sido cantado en el Occidente
en Venezuela en el extenso Brasil
en el muerto Oriente perdido
donde los magos
buscan en el firmamento
la luminosa trayectoria de una estrella
la develación del secreto
Auden
en vísperas de un nuevo año
propone un brindis alza su copa
elevo dice
en el agrio aroma del licor
el peso de los planetas
la mutabilidad del universo
no busquemos en el pasado
edenes ilusorios
menos aún
la seguridad de las jerarquías
el siglo nos presentará
las imaginadas ruinas
Rimbaud arrastrará
su gangrena de oros
el cuerpo de Alejandra
sus oscuros labios de sangre quieta
callarán nunca la última palabra

Raymond Carver (1939-1988)

Miedo
Miedo de ver una patrulla policial detenerse frente a la casa.
Miedo de quedarme dormido durante la noche.
Miedo de no poder dormir.
Miedo de que el pasado regrese.
Miedo de que el presente tome vuelo.
Miedo del teléfono que suena en el silencio de la noche muerta.
Miedo a las tormentas eléctricas.
Miedo de la mujer de servicio que tiene una cicatriz en la mejilla.
Miedo a los perros aunque me digan que no muerden.
¡Miedo a la ansiedad!
Miedo a tener que identificar el cuerpo de un amigo muerto.
Miedo de quedarme sin dinero.
Miedo de tener mucho, aunque sea difícil de creer.
Miedo a los perfiles psicológicos.
Miedo a llegar tarde y de llegar antes que cualquiera.
Miedo a ver la escritura de mis hijos en la cubierta de un sobre.
Miedo a verlos morir antes que yo, y me sienta culpable.
Miedo a tener que vivir con mi madre durante su vejez, y la mía.
Miedo a la confusión.
Miedo a que este día termine con una nota triste.
Miedo a despertarme y ver que te has ido.
Miedo a no amar y miedo a no amar demasiado.
Miedo a que lo que ame sea letal para aquellos que amo.
Miedo a la muerte.
Miedo a vivir demasiado tiempo.
Miedo a la muerte.
Ya dije eso.

Gabriel Celaya

“La poesía es un arma cargada de futuro”

Cuando ya nada se espera personalmente exaltante
mas se palpita y se sigue más acá de la conciencia,
fieramente existiendo, ciegamente afirmando,
como un pulso que golpea las tinieblas,
cuando se miran de frente
los vertiginosos ojos claros de la muerte,
se dicen las verdades:
las bárbaras, terribles, amorosas crueldades:
Se dicen los poemas
que ensanchan los pulmones de cuantos, asfixiados,
piden ser, piden ritmo,
piden ley para aquello que sienten excesivo.
Con la velocidad del instinto,
con el rayo del prodigio,
como mágica evidencia, lo real se nos convierte
en lo idéntico a sí mismo.
Poesía para el pobre, poesía necesaria
como el pan de cada día,
como el aire que exigimos trece veces por minuto,
para ser y en tanto somos dar un sí que glorifica.
Porque vivimos a golpes, porque apenas si nos dejan
decir que somos quienes somos,
nuestros cantares no pueden ser sin pecado un adorno.
Estamos tocando el fondo.
Maldigo la poesía concebida como un lujo
cultural por los neutrales
que, lavándose las manos, se desentienden y evaden.
Maldigo la poesía de quien no toma partido hasta mancharse.
Hago mías las faltas. Siento en mí a cuantos sufren
y canto respirando.
Canto, y canto, y cantando más allá de mis penas
personales, me ensancho.
Quisiera daros vida, provocar nuevos actos,
y calculo por eso con técnica, qué puedo.
Me siento un ingeniero del verso y un obrero
que trabaja con otros a España en sus aceros.
Tal es mi poesía: Poesía-herramienta
a la vez que latido de lo unánime y ciego.
Tal es, arma cargada de futuro expansivo
con que te apunto al pecho.
No es una poesía gota a gota pensada.
No es un bello producto. No es un fruto perfecto.
Es algo como el aire que todos respiramos
y es el canto que espacia cuanto dentro llevamos.
Son palabras que todos repetimos sintiendo
como nuestras, y vuelan. Son más que lo mentado.
Son lo más necesario: Lo que no tiene nombre.
Son gritos en el cielo, y en la tierra, son actos.

La metamorfosis del Objeto
Sergio A Giuliodibari

LA HISTORIA CENTRAL
(óleo sobre tela 1928)

Me voy porque no alcanza la música
para calmar mis deseos de misterio,
la acidez de la tierra, mi calor.
He aprendido
que la verdad no se bebe
dos veces
del mismo vaso;
y por eso es hermoso mentir,
tan agradable,
que mi silencio llama
a otros silencios,
que la vida me expulsa
hacia otra vida.
El viaje será largo, eterno;
mi equipaje,
un pobre comentario, menos
que lo que puedo cargar en el corazón:
sólo mi música, esa que no alcanza,
esa que no tiene razones,
y una valija vacía para mezclar recuerdos.







para el día que se viene un homenaje a un amigo

En homenaje a Juan en el día de su cumpleaños
una poesía que extraje de su blog http://almejas.blogspot.com/
y que me encantó

Volvio el Regimen de los pálidos


hay una nuca y un horror
el caparazon matematicas, una lengua desdibuja un horizonte
entre las paletas de conejo de tus dientes de dentista amateur
pero
me decias: Estoy loca
y no sé porque

y en ese punto, mi nuca y mi horror resplandecen
guillotinas, nicotinas, tacones y sexo.

la pelea pesada, un ring
amatorio que lava hasta hacer blanca la mancha
de saliva, un castor refujiado en la noche
que es el día de domingo para la mayoría
el cuadrado mejor cuidado es la esquina que jamás se usa.

yo no se cuantas magias me quedan
cada vez tiemblo más, mi cuerpo es frío y retractil
mi cuerpo es como las bivoras
voraz y miedoso
como la angustia.

escribiendote imagenes predatorias
que rasgan el papel carta biblia
tomando la leche volcada en el plato
pero claro
jamás entenderías a todos los simios que hablan desde mí
no soy bueno para orar
no soy bueno para creer
no soy bueno para relacionarme con las personas
esta vida
como un laboratorio ambulante
es perfecta y redonda
un ojo vidamuerte que se queda ciego.

Juan Xiet
La chica de las estatuitas

Era fanática de las esfinges, todos sabían que regalarle
en su cumpleaños
las acomodaba pacientementesobre unas maderas de pino sureño
había algo en su voz cuando diagramaba la posición del día de aquellas esfinges
un tono monocorde y estirado
susurraba la palabra "bifurcación"en estado de trance
sus ojos se cerraban, pero ella veía a través de ellos

yo llegaba con mi maletín repleto de telegramas de renuncia
y fichas horarias,nunca le gustó que usara el reloj en mi mano derecha
pero ahí estaba, levantando mi mano en el aire
eran las 23:32, no había echo la comida:

según Rebecca, todo el día te lo pasaste
acomodándolas una y otra vez.
sobre la mesa estaban las estrellas de mar disecadas que pude desenterrar en Cerdeña
el pañuelo Versacce que te traje de milán
y la patita hueso de pompiz, mi difunto gato.

te habías dibujado una remeraque decía :”amo los peldaños”
quise preguntarte que te pasaba pero levantaste tu dedo índice
y lo apoyaste en el oxigeno que nos separaba como si mi boca fuera una boca gigante e invisible
te pusiste a lamer el espejo, aun con los ojos cerrados
pensaba que quizás nunca te habías recuperado por haber perdido una pierna
A mi bonsái lo habías prendido fuego
y le cosiste ruleros a las ramas.

no eras de dictar mensajes lingüísticos uno tenía que darse cuenta de lo que querías.
puse algunos objetos en el maletín y cerré la puerta
Haía frío, en la calle sólo se escuhaban murcielagos.
era una noche hermosa.

otra ex.

Juan Daniel Perrota
Descastado

No quiero pertenecer
a tu circulo de nenas mucho lomo
mucho sexo
poco seso
Tampoco al honorable grupo de poetas
morochos
peronistas
exitosos
o al de aquellos
transgresores
histéricos
sauneros
No quiero de tu porro
porque es tuyo
y se gasta
No
nena
no me gusta ir a la costa
a casa de tu papi
ni que me lleves en su coche
ni que me envuelvan tus tentáculos
de madre argentina
Prefiero
no penetrar en esos lomos
ni codearme entre poetas exitosos
prefiero una mano que circule blandamente
y una mujer eléctrica
setentista
que salte los tapones como aquellas
Prefiero padecer
porque no pertenezco
a ningún grupo
sentirme en todos lados
como sapo de otro pozo
Lástima la soledad
lastima tanta soledad

Carlos Barbarito
"Piedra encerrada en piedra"
( libro inedito sacado de internet espero sea veraz )

Muerte, te traigo regalo.
Te ofrezco pulpa, jugo, racimo.
Te doy belleza, bálsamo,primicia.
Tiene que haber algo allí adentro,
inmóvil o en tránsito.
Y algo para alcanzarlo,
una plomada, una sonda.
Cáscara o tesoro,
pasión o almohada;
lo que cae lleva ansia,
lo que sube no encuentra
relámpago, consistencia.
Vida, ahora veo ramajes,
algodones, ácidos, nubes.
¿Quién te habita,
quién supera tu cifra,
tu limite, el breve y flaco dios
que te habita, solo,
a mitad de camino
entre la consunción y el fracaso?